En ocasiones vengo en palabra
Como vestido en traje recién costureado
Corbata al viento
Camino y respiro estas veredas
Que parecen haber sido escritas con mi propia mano
Sobre el inútil rostro del tiempo
Inmutable y eterno
En su regreso al mismo punto
Una y otra vez, día tras día
Como si la historia comenzara en cada mañana
Y fuera la noche muro inexpugnable de olvido
O tal vez desidia
Cansancio de no ser
En medio de la indolente masa absorta
Incrustada a la piel del silencio
Como garrapata oscura
Que siente el dolor de la bestia
Agónica como propia tumba.
¡ay! Como me duele la palabra
En cerrada boca muda
Daga doble filo inundando los ojos
En filosa lágrima
Nudo de signos y sonidos atravesando la voz
Donde transita el propietario de ilusiones
Derramando falsedades
Para que el tiempo regrese a la mesa
Y el olvido cubra la huella nuevamente
Donde se abrió el sendero a la Luz
Y al hombre que siempre ha estado a la vera
De alamedas que nunca han florecido para todos.
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