En ocasiones vengo en palabra
Como vestido en traje recién costureado
Corbata al viento
Camino y respiro estas veredas
Que parecen haber sido escritas con mi propia mano
Sobre el inútil rostro del tiempo
Inmutable y eterno
En su regreso al mismo punto
Una y otra vez, día tras día
Como si la historia comenzara en cada mañana
Y fuera la noche muro inexpugnable de olvido
O tal vez desidia
Cansancio de no ser
En medio de la indolente masa absorta
Incrustada a la piel del silencio
Como garrapata oscura
Que siente el dolor de la bestia
Agónica como propia tumba.
¡ay! Como me duele la palabra
En cerrada boca muda
Daga doble filo inundando los ojos
En filosa lágrima
Nudo de signos y sonidos atravesando la voz
Donde transita el propietario de ilusiones
Derramando falsedades
Para que el tiempo regrese a la mesa
Y el olvido cubra la huella nuevamente
Donde se abrió el sendero a la Luz
Y al hombre que siempre ha estado a la vera
De alamedas que nunca han florecido para todos.
En el norte de mi país
Allá
Donde pueblos
Han sido sepultados
En sal del desierto
Y
Las murallas
Cubren su viejo barro
Con estrellas
Fuegos celestiales
Y eternos
Un poco más allá
Donde el infinito
Está al alcance de la mano
Se va mi presencia
A vagamundear soledades
Para entrar en este nuevo espacio
Por la puerta ancestral
De los antiguos equinoccios.
Un pájaro transparente eleva el iris
Sobre la geografía crónica
Un pulido obturador de ojo perfecto
La dimensión oculta estremécese de lujuriosa libertad
Las plumas de un petrel dejan caer el hambre de mi mismo
Sobre todas las medidas temporales y
El arcano pálido en el fondo del nido rueda
Su desconocida historia
Cultivada en la menguante
Alguna vez
Me fueron prestadas las alas de un ángel
O de un arcángel
O de cualquier pájaro celeste
Cuyo nombre habré de preguntar a Ramón Riquelme
Quien guarda todo en un apolillado cajón de alerce maduro
Repleto de sonidos del tiempo primogesto
En los senderos de “Atenea” la antigua
Donde terminaban retumbando sus pasos
En medio de toda la buena poesía de los buenos tiempos
La de Quezada el de Arúspice
La de G. R.
Cuyo nombre no me atrevo a pronunciar
Y de tantos otros
Que hospeda Ramón en ese cajón de alerce maduro
Habré de preguntar a este Ramón de vuelo fino
Sobre las alas del ángel y de la magia ocult6a
En el vientre de los cacharos de greda de Quinchamalí
Por ahora
Junto al portón la tierra bebe el rojo vino
En la misma copa de mi padre.
Decían mis viejos
Lo que Dios construye
El hombre lo destruye
Asunto difícil de entender
Sin una clara lección de ética
Pero,
Vino la guerra contra Irak
Y desde allí
Todo me ha sido rebelado.
Ay ay ay leve compañera
como te pegas
A mí
Lapa
Ahogada de resacas
Chapa
Que abre mi destino
Apenas penas
Pelusa ilusa
Ocultas a medias tu forma
En el pequeño agujero
Justo en mitad de mi cuerpo
Leve amasijo mustio
Olvidado de ti en mí
Asumo asombro
Cuando te nombro
Tibia
Suave
Breve
Camarada oculta en repliegues de mis noches
Gozosa en el abismo
De mi ombligo
Mota
Mito y meta
De mi camiseta
La palabra ya no es palabra en tus designios
Escapa de tu oído donde anidaba antes de amarte
Se revuelve como víbora
Desbordada de ira
O rata royendo el centro de mi sombra
Hay un pequeño puñal
Que esgrimes en cada verso sin misericordia alguna
Y lo lanzas en estocadas siniestras
Sobre el paisaje donde asiento una página abierta
Al abecedario del otro idioma
Allí dibujé un cálido sol en tu gélido invierno
Y en tu escarchada soledad entibiada en mis manos
Pero, el veneno pudo más en tu frágil universo
Derrumbado como hoja muerta
a comienzos del Otoño.
10.-
Un tiempo de pinceladas era
Transparencia era
Tu cuerpo
Un halo de esquinas
En este largo conflicto
Que aún perdura
La muerte
Llegó antes de primavera
Y florecieron cuerpos
Desnudos como rozas prematuras
Bordando calles
Y plazas
Con oscuros ojos
Un tiempo negro era hoy
Nuestro tiempo.
